Белый шум.В Новороссийске выпал снег. Настоящий, не тающий за час. Ходить трудно и опасно. Не «тяжело» или «скользко», а почти нельзя. Тротуары превратились в ледяные горки, дороги - в трассы для получения доз адреналина. Люди плетутся по колеям, как по траншеям, вжимая головы, покрытые капюшонами, в плечи. Ни песка, ни техники, ни намёка на порядок. Только ветер с норд-оста и эта непривычная, давящая тишина. Кажется, город просто закрыл глаза и ждёт, когда что-то произойдёт. Как ждут кошмарного сна. Мы все в этом сне - временные жители временного пейзажа. Остаётся смотреть в окно на непривычно белые крыши и слушать, как машины ползут вниз по улице, скребя днищем по насту. Словно скрип несмазанных шестерён. Гул в тишине. Город-труженик, побеждённый простой водой, упавшей с неба в неправильной форме. И в этом есть странная, холодная правда. © Copyright: Афанасий Лобинцев, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
