Осень, 17 лет спустя...

Оказывается осенью 2009 года я делала здесь записи... удивительно, но не помню тех дней совершенно.
Иногда вспоминаю свою страничку на "проза.ру"
Вспоминаю, когда зарождается мысль, а не сотворить ли мне еще один маленький мирок... И да, у меня получается, даже если свидетель - т.е. читатель всего один.
Я ощущаю прилив гормонов, вызывающих удовольствие и некую радость, а может быть даже и гордость за саму себя. Каждое мое крошечное произведение - новый мирок, в котором живут герои, отчаянно мною любимые, даже если это и не бросается в глаза.
И почему именно осенью я словно просыпаюсь от очередной многолетней спячки?

В этом году я стала задавать вопросы внезапно поумневшему ИИ.
Спросила я её, - Если я что-то пишу или описываю - это литература? Она мне ответила - Нет, ибо без сюжета и героев, без кульминации и развязки - это не литература. Тогда я у неё уточнила: - А можно ли назвать литературой произведение Энн Карсон, ставшей нобелевской лауреаткой по литературе? И она сказала, - Несомненно. - Но у нее же нет сюжета и героев, - не унималась я. И о чудо, это оказывается, нон-фикшн литература... эссеистика с каким-то там необычным языком, подвластная, очевидно, только вот нобелевский лауреаткам, похоже...
Кстати, что необычного в этом её языке, которым выдан поток мыслей об эросе, с упоминанием других маститых авторов, я так и не поняла, ознакомившись с сим произведением... Зависть, полагаете? Интересно, как становятся маститыми авторами, которым доступен жанр нон-фикшн? Ведь не известным авторам сей жанр не прощается.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 22.10.2026. Про порции
• 21.10.2026. Замечание об осеннем творчестве
• 20.10.2026. Кабинет моей души
• 19.10.2026. Осень... странно и удивительно
• 15.10.2026. Осень, 17 лет спустя...