Проза

Жизнь - это игра. Пустая игра с бесконечным числом перипетий и случаем, но всегда с одним концом - проигрышем.
Человек играет с жизнью на простую ставку - на жизнь. А играть на её поле в её игру по её правилам - безнадежно.
Человек может биться, может рвать и метать - а результат всегда один - он умрет. И это не смерть выходит победителем, а жизнь берет свое.
Мы играем и играем - всякое наше действие - игра, все мы задумываем что-то, и что-то когда-то может исполниться. И мы тогда кричим, мы счастливы, когда мы побеждаем - но это секундно, это мимолётно. Выигрывай сражение за сражением, будь счастлив.

Но всему придет конец.

Единственное - что может остановить жизнь, сделать тебя счастливым победителем, вознести до уровня свержения пошлости жизни - любовь. Она дана как шанс, как вариант стать Человеком.
Но и здесь жизнь берет своё. Любовь не вечна, а если жизни не удается разбить любовь - она подло убивает в спину, отнимая саму себя у одного из нас, любящих и верящих…
Жизнь - бессмысленный убийца, которому мы поклоняемся, вместо того, чтобы проклинать и с кем мы незримо боремся. Боремся все то, что отведено нам временем.