Письмо

Я хотел бы подойти к окну и броситься вниз. Вниз с четырнадцатого этажа в злую стужу, где не будет ничего. Встать, отодвинув стул, и, окинув взором комнату, вздохнуть. Пусть это будет прощальный вздох. Я молод, но я знаю, что мне не дожить до вечера жизни. Я старик по жизни и ребенок по возрасту.
Я хочу решить всё одним вздохом, одним движением руки остановить многоликого Януса - жизнь. Она лжет нам всегда, везде зачем-то. Глупцы - мы верим ей. Мы живем ради счастья, любви и прочей бредятины. А где это все? Разве есть что-то подобное в реальности? Может и есть.
Жизнь ловит нас на приманку, показав часть лакомого кусочка - счастья. Покажет и растворится, повелев вдруг жить, ждать. Благоразумно, как всякий гений она показывает нам пряность, сама же по-тихому обкладывает нас красными околышами, превращая в загнанных волков. А потом убивает - инфарктами, инсультами и ОРЗ. Не зря говорят, что все болезни на нервной почве - а это и есть от лжи, от понимания абсолютной лживости и миражности этого мира. Счастливы  вы - те, кто умирает своей смертью, так и не убитый этим мясником. Вы умираете детьми, прекрасными в своей невинности и вере в добро.
О Боже, а как я верю во всё это! Я верю в любовь и счастье. Но где это? Жизнь, где твоя приманка? Я хочу её, дай мне этот наркотик. Брось, брось играть - дай дозу! Не дает. Не дает и не даст - он слишком много знал…
Пожалуй, закрою я окно - дует чего-то. Бррр.. Не хватало мне и простудиться. Земля, до встречи! Я не полечу к тебе сейчас пойду я и буду снова глупо верить и надеяться на то, что мне даже не дали укусить, обделив при дележке… Дурак. А что делать?