Кошка

Я стою и смотрю на тебя. Полуулыбка в глазах. В комнате тихо, и тишина эта теплая с потрескиваниями, как от горящего дерева. Ты хлопаешь ладонью рядом с собой, приглашая присесть. Как завороженный удав я ползу в пасть к кролику. Темно. Матовым светом играют скулы и тысячи огней спрятаны у тебя под глазами, их тепло согревает меня. Глаза у тебя влажные и черные, как у лошади. Ты улыбнулась. Никто так не улыбается… просто так. Просто потому, что мне нравится. У тебя розовые губы. Впадинка под нижней…
Опустила голову, смотришь исподлобья, хочешь что-то сказать так, чтобы я поняла без слов. Что, моя милая, что ты хочешь? Взяла в ладони мою руку (я вся – ощущение), прижала к щеке, прикрыла ресницы. Только у нее такие махровые, пушистые глаза, когда она в шутку подглядывает за мной с неистребимой улыбочкой. Капризно отбросила ладонь, облокотилась на спинку дивана, теплого темно-бардового цвета и запела. Она часто поет в полголоса, низким, иногда пропадающим голосом. Лежит, смотрит в потолок, заложив руки за голову, и выводит грустную песню, от которой мурашками покрывается кожа. Повернула голову на бок, засмотревшись на холст на стене, он ей очень нравится, хотя это совершенно бездарная мазня посредственного художника. Моя картина.
Ее белоснежная шея,  переходящая в очерченную тенями скулу, создана для того, чтобы писать ее. Она такая нежная, ее бы не помять. Сколько раз я пробовала нарисовать эту фарфоровую белизну, но кусок тела на холсте не мог сравнится с оригиналом, а так хотелось сохранить ее частицу, все равно ведь уйдет. Как кошка…