Тончайший писк и шелест крыл.
В ночи Луна плыла.
Вот луч ущелье озарил,
Дупло внутри ствола.
Там тьма и сырость, будто смерть
В нем коротает день.
Сто слуг танцуют круговерть,
Стремясь в ночную тень.
По деревням, по городам
Летят их облака.
Летят, и их полет не прям,
Их линия легка.
Как будто даже невдомек,
Куда она ведет.
К кому, когда, на чей порог,
Посыльный сей придет.
Пришед, не станет он стучать,
Звонить, горланить в дверь;
Лишь шорох крыльев даст понять:
Пора, сейчас, теперь.
Сидел я долго у огня,
Вот окна растворил,
И пляшут тени у меня
На стенах от их крыл...
Летучие мыши
© Copyright: Андрей Забродин, 2006
Свидетельство о публикации №206092600022
Свидетельство о публикации №206092600022
Рецензии