Отцу моего отца...

Знаешь, а ведь я точно не помню даты твоей смерти? Не того дня и часа, когда ты ушёл - их не знает никто, ты уходил один. Даже той, которая вырисована на твоей могильной плите, на той, где выгравирована моя фамилия, наша фамилия. Мурашки по коже, когда первый раз увидела её…, и твоё лицо. Протираем его влажной тряпкой, а оно проступает – волевое, красивой. Для меня ты всегда был красивым. Так вот я не помню этой даты, даты твоего нового рождения, не помню, ну, да ведь это всё условности. Помню, что в эти дни. Ты ушёл через пару недель после того, как я родилась…, уже через шестнадцать лет. Я не была на твоих похоронах, на той странной панихиде, когда тело придают земле, когда истошный вой и плач..., где громко, словно с издёвкой, заколачивают гвозди.... Случайно не попала…вовремя не узнала, но я очень рада этому. Я запомнила тебя живым…, твоё лицо. Она говорит, что ты был, как в жизни..., красив…А ведь жара, а ведь несколько дней... Никто не видел, как ты уходил. Наверное, ты так и хотел. Она очень плакала, что не была рядом, очень переживала. Но так ведь лучше. Наверное, ты не осмелился бы умереть на её руках. Ты делал ей больно, но она всё простила. Я приклоняю голову…Мне кажется, что ты ушёл легко. Мы даже рисовали картину, как это было. Она, хрупкая, маленькая, твоя, как на следственном эксперименте, всё в картинках описала…, как она себе это представляла. Как ты в последний раз проделываешь свой незамысловатый земной путь…, как много лет в этом самом доме.., возвращаешься к своему пристанищу, он не стал для тебя смертным одром…, ты немножечко не дополз до него...Что было в твоей голове? Пронеслась ли вся жизнь перед тобой? Или просто ты закрыл глаза…Наверное, сильное кровоизлияние в мозг…роковое…, ты уже привык к ним…, за последние десять лет они изменили тебя…, сделали беспомощным…, но дали тебе шанс на прощение и на осознание. Ты очистился…, ты был Свят, как младенец…Я Верю в это…А главное, ГЛАВНОЕ - она простила тебя…Она любила…, хотя сама не знает, что это такое…
Она и ты…Я никогда не слышала Вашей истории. Всегда отшучивались. Она о том, что ты старый «пранс», ты-о том, как она любит тебя.
-Дедушка, что такое «пранс»-наивный детский вопрос, всегда любопытная, душевная, твоя любимая девочка.
-Это принц, малышка, она так любит меня, целует каждый раз, когда уходит на работу…
Смеётся, краснеет, отплёвывается. «Вот уже старый пранс». Любит, видимо любит. Я не понимаю этого ещё, слишком мала. Старики не целуются, старики не любят…Как ты целовал её…, тогда…, раньше? Она никогда не признается…Не была ей как буд-то бы нужна эта близость… Потому что была боль…Да и времени никогда не хватало...Трудоголики....Но она простила. И это самое главное…
«Почему не развелись?» - ещё один ребячий вопрос…Не помню ответа. Веришь? Не помню ответа. Помню только твои песни. Сейчас очень часто вспоминаю.
«Оля любила реку…».
-Почему любимый убил Олю?
-От ревности убил…
-К кому же он ревновал её?
-…к себе ревновал…
Все смеются…Пьяный дед. А ведь ты глубок…ты стремился к познанию...по-своему...
Знаешь, недавно нашла твои стихи...те, что писал ты...Не буду льстить…Просто…Просто, но где-то кольнуло в груди…Ты мог бы..мог…Может необразованность...Помнишь, как сказали тебе на радио (мне когда-то пересказали эту историю) «Нужно немного пополнить словарный запас». Наверное, колко. Ты тогда этого не понял – мне кажется. Вот и отлично. Свобода. Ты свободен…, сейчас уже, как никогда…Да и тогда был свободен. А талант, наверное, всё-таки был…Ты был посредственен…, наверное, так и нужно...А самое дорогое - это стихотворение, посвящённое тебе…в газете…Помнишь? Никак не восстановлю его точно в памяти. «Забойщик», «виноград». А она? Хранила... Знаю, что гордилась им. Гордилась тобой. А главное: всё простила…
Я не знаю вашей истории…Знаю, что случайность. Знаю, что так нужно. Говорят, не по любви, знаю, что одна кровь даже…Никому интересно не было…Я интересуюсь…, но уже не докопать…Знаю, что терпела всё…Знаю, что болело. Пил и гулял…, бил…, эх, ты, донецкий мачо… Но ведь любила... И было прекрасно всё. Действительно было... Не один десяток лет, ты - лучший отец своим сыновьям. Гордость! А всё, что не то, она простила. А это самое главное…
Знаешь, а ведь во мне твоя кровь. Помнишь, как я любила тебя? И сейчас люблю…, помню… Ты прекрасен, в любой ипостаси прекрасен…со всеми своим недостатками и достоинствами. Я? Я чем-то похожа на тебя…, но я другая. Кровь, «дурная» кровь тебя и сестёр. Знаю, что она течёт и во мне…, но я её превозмогла...превозмогаю... А в остальном я такая же, как ты, мой любимый. С возрастом начинаешь всё глубже осознавать значимость "корней"...
Женщины…, если каждая, которая любила тебя, зажжёт свечу (хотя многих из них уже давно нет на Свете), мы сможем растопить лёд на пруду…Мне так кажется…Но разве они любили? Разве они достойны? …Она…Она любила…, как-то по-своему. И она за всё простила. А ты, знаю, во всём раскаялся. И это самое главное!
Она бережно протирает твою фотографию…, вырывает траву, злится, ругается…на траву…Зачем она растёт? Ведь здесь лежишь ты…, то, что от тебя осталось…Осталось для тех, кто не может понять твоей нынешней свободы…Им проще так..Приходить в это место…, где ты. Мне тоже…, ведь я иногда говорю с тобой именно там…, на этом месте…, буд-то бы там тебе отчётливей слышно. Ты мой Ангел-Хранитель. Сейчас. Чувствую. «Мой Василёк»…Так ты когда-то назвал себя для меня. Им и остался в моей Душе… навесгда. А было ещё много сказочных историй…твоих..для меня. Да разве можно тебя не любить? Я любила. И так боялась, что ты уйдёшь…, все те десять лет боялась. А потом приняла… И долго не плакала – уж прости меня…Выпивала немного и накатывало…позже...Сентиментальный тиран…Наверне, таким был и ты…А она любила тебя…, а главное – всё простила.
Она бережно протирает твою фотографию…, знает, что, рано или поз дно, будет лежать рядом…Все ушли…, а она рядом. И была с тобой до последнего…и спасала тебя…, и няньчила, как младенца…Вот только умереть на её руках ты не осмелился(…Хотя, знаю,- любил её)...Наверное, и к лучшему. Она тебя простила ещё до того, как ты ушёл… А это самое главное…, мой любиый, мой родной…Царствие Тебе Небесное...