В тринадцать лет ты встал к станку,
В семнадцать был уже солдатом,
Ты много видел на веку,
Да век твой был так краток.
И до обидного смешно,
Что, пережив кромешный ад,
Ты жил всё так же не грешно,
Совсем не требуя наград.
Ты не словчил ни на копейку,
Трудом земной создав уют,
И презирал ты все лазейки,
И не бежал, когда вдруг бьют.
Хоть сорок лет ; совсем не двадцать,
Но трое били одного,
И ты порвал там связки пальцев
За незнакомца своего.
Таким не строят терема,
Но словно отблеск некрологов,
В таких – особенно пряма –
Грустит железная дорога.
Порой в таких забудут дети
Дела, тела и имена.
Бессмертна смерть на белом свете,
Но вечна в свете Белизна!
Отцу
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2011
Свидетельство о публикации №211090200255
Свидетельство о публикации №211090200255
Рецензии
