Про любовь уже не хочется

Про любовь уже не хочется.
Всё, что ни скажу, — ложь. Не потому, что обманываю, а потому что ты и так знаешь, «как это в жизни бывает». А то, как любится мне, тебя не волнует. Ты заранее всё решил — и чем закончится, и когда.

Про замужество уже не хочется.
Не потому, что я там не раз бывала. Замуж хочется только в юности. Потом понимаешь: «за» — это всего лишь приставка.

Про деньги уже не хочется.
От слов они не прибавляются и не убавляются. И жизнь твоя зависит от них  настолько, насколько ты сам пуст или полон. Как копилка.

Про веру уже не хочется.
Верить «как велено» не умею. Он рядом со мной когда я рядом с Ним. А что Он об этом думает — узнаю рано или поздно.

Про детей уже не хочется.
Как правильно воспитывать — не знаю. Думала: вырастет — расскажет, правильно ли воспитала. Она выросла и молчит.

Про страну уже не хочется.
Моя страна — в прошлом. Она забывается. Какой должна быть жизнь в стране — не понимаю. Да и в какой именно — тоже. Выживаю как могу там, где пришлось.

Про жизнь уже не хочется.
Раньше казалось, что я всё о ней понимаю. А оказалось наоборот: чем дольше живу, тем меньше…

Дождя хочется.
Очень. Запаха дождя, тепла и шоколада.
Уж очень хочется шоколада…