Не черноризца Храбра резы и черты,
А сыновьям отец росточек мерил,
И вот с моей последней высоты
Мне некого спросить: «Зачем у двери?»
Быть может, то была простая весть,
Что мы всегда стоим перед порогом,
И человек, отмеченный вот здесь,
В миры другие он торит дорогу,
И никогда он полностью не весь,
Ни для себя, ни дьявола, ни Бога.
А сыновьям отец росточек мерил
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2012
Свидетельство о публикации №212072901540
Свидетельство о публикации №212072901540
Рецензии
