Оправдание ерунды с помощью гения...

Эссе: Диалог с отсутствием, или Апофеоз одинокого графомана
1. Прелюдия пустоты

Итак, зачем я это делаю? Каждое утро я сажусь за клавиатуру, чтобы отправить послание в пустоту. Я — канатоходец, натянувший свою нить над бездной равнодушия. Блог, который никто не читает, — это не просто страница в интернете. Это крик в соляной пустыне, где соль — это моя собственная гордыня, а ветер — время.

Кто-то скажет: тщеславие. Мол, даже если никто не видит, автор тешит свое эго, строя монумент самому себе из букв. Другие, более циничные, усмехнутся: «дурдом на колёсах», бессмысленное движение механизма, который заклинило на собственной рефлексии.

Но я знаю правду. Это — страх. Не банальный страх смерти, а нечто более тонкое и липкое — страх небытия. Небытия не физического, а экзистенциального. Страх того, что если я перестану записывать свои мысли, то мир вокруг меня схлопнется, потеряет объем и цвет. Блог — это мой якорь, брошенный в зыбкую реальность. Но есть и вторая, иррациональная, почти мистическая причина: желание противопоставить правду лжи. Лжи внешнего мира, лжи социальных масок и, что самое страшное, лжи, которую я сам себе рассказываю по привычке.

2. Плесень умолчания

Мне, как и любому человеку, свойственно заблуждаться относительно себя. Это удобно. Это тепло. Это как старая, прохудившаяся шуба, в которой не стыдно выйти в свет, но которая уже начала пахнуть сыростью.

Если не говорить правду время от времени, мой внутренний мир и мир вокруг меня покроется плесенью и сгниет. Вот здесь и кроется эстетика моего поступка. Я пишу не для того, чтобы украсить действительность, а чтобы расцарапать ее до блеска металла. Мои тексты — это не картины маслом, это наждачная бумага, которой я сдираю лак с собственной души.

Миссия моих «дебильных сообщений», как вы их назвали, провокативна по своей сути. Но адресат этой провокации — исключительно Я. Это мазохизм мыслителя, который не хочет засыпать в теплой постели иллюзий. Они должны будоражить. Вызывать раздражение, восторг, а главное — страдание. Почему страдание? Потому что только боль сигнализирует о том, что нерв живой. Искусство, которое не причиняет боли своему творцу, — это искусство мертвецов.

«Толку, как от граблей, на которые наступают дважды» — вот метафора моей писанины. Если текст не заставляет меня споткнуться, если он не оставляет синяк на самолюбии, он бесполезен. Сегодня я пишу эту «билиберду», корчась от внутренней боли, завтра я начну думать. И в этом разрыве между страданием и осмыслением рождается то самое зерно, которое мы зовем истиной.

3. Красота распятия

В этом мире все бегут от правды. Ее гонят, топчут, распинают. Правда всегда раздражает, потому что она антисоциальна. Социум держится на компромиссах и полутонах, на вежливых улыбках и невысказанных обидах. Правда рушит этот карточный домик.

Но я должен быть правдив перед собой. Даже если это делает меня изгоем в собственной голове. Парадокс в том, что только эта горькая, неудобная правда заставляет «наш шарик» вертеться. Только она придает силу тяжести нашим поступкам. И только она, как это ни парадоксально, делает нас любимыми и дает право любить.

Почему любовь без правды невозможна? Потому что это был бы фальшивый фантом. Только правда является высшей и абсолютной красотой. Мы привыкли думать, что красота — это гармония и гладкость. Нет. Красота — это искривление пространства под грузом истины. Это трагедия, пережитая в одиночестве и выплеснутая в строку. Мой блог — это храм уродливой красоты, где витражи сделаны из битого стекла.

4. Постскриптум гордыни

P.S. Я лукавлю. Конечно, меня читают. Есть те, кто заглядывает в эту бездну. Но имя им — «не легион». Их мало. Настолько мало, что их присутствие не отменяет моего одиночества, а лишь подчеркивает его. Это редкие прохожие, случайно свернувшие в тупик, но не ставшие в нем жить.

И здесь, на грани этой тишины, я вспоминаю слова Сальвадора Дали: «Когда все гении перемрут, я останусь в гордом одиночестве».

Я тоже. Но мое одиночество не гордое. Оно рабочее. Я остаюсь в нем не для того, чтобы возвыситься над мертвыми, а для того, чтобы не сгнить заживо среди живых. Я пишу этот блог, который никто не читает, потому что это — единственный способ оставаться живым в мире, где жизнь подменили существованием. И если это безумие, то пусть это будет «дурдом на колёсах», катящихся по острой грани правды.