О, звук времён костьми хрустящих,
Столетья плачущий навзрыд,
Как будто снова в настоящем
Пустынный шлях копытом взрыт.
Как будто снова Русь на грани,
Точнее, кубик на ребре,
В тьму упадёт иль к свету встанет,
Во зле воскреснув иль в добре?
Не разбудить теперь охрану,
Она наёмница купцов,
И потому не очень странно,
Что тащат все со всех концов.
И оттого звенит заране
Тревога в древнем роднике:
Сосут Россию чёрной данью
На всём большом материке.
Живым, конечно, всё до фени,
Но будят мёртвых бубенцы,
Выходят призрачные тени,
В руках которых кладенцы.
Тени поднимают кладенцы
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2012
Свидетельство о публикации №212102501801
Свидетельство о публикации №212102501801
Рецензии
