Лица, лица – хмурые, скучные,
Потоком встревоженным рвутся наружу,
Красивые, страшные, только все грустные,
Стремятся, спешат на зимнюю стужу.
И тошно становится в стаде бушующем.
Не лица, а что-то расплывчато грязное –
Несется, толкается в вихре враждующем,
Не лица, не люди, а что-то ужасное.
Как нечто единое, плотное, целое,
Живет, возрождаясь в обличии пугающем,
И каждый раз серое, все равно серое
В беспечно тупом организме мечтающем.
22 августа 2001
под землей из раннего 2001
© Copyright: Алексей Сергиенко 3, 2012
Свидетельство о публикации №212111601387
Свидетельство о публикации №212111601387
Рецензии
