Нет, не в вакхическом галопе,
А шагом медленным скользя,
Идти двором больничным к копьям,
Взметнувшим в небо острия,
За ними – дерзкая утопия,
За ними – молодость моя.
Вобрать в себя тот край оврага,
Где воздух – бодрости укол,
Пусть там, где прежде пили влагу,
Таранит небо частокол.
И это он, боясь побега,
Замкнёт пространство на лугу,
Как будто в микро-макро-Мега,
Опять с колдуньей убегу.
Весь в золотом венец оврага,
И солнце льёт – сойти с ума,
И верю я теперь ни шагу
Не сдам для смерти задарма.
Предстоящее бегство
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2012
Свидетельство о публикации №212112500612
Свидетельство о публикации №212112500612
Рецензии
