На задворках поместья старый амбар. На стене незатейливо приютилась скромная полка. Полупустая. Когда-то предполагалось, что она провиснет под тяжестью и значимостью наполнения... Не случилось. Так и подрёмывала, поскрипывая от скуки временами. Редкий путник тормозил осетина-извозчика перед амбаром. Мимолётно оглядывал, вздыхал о чём-то своём и понукал возницу далее. Время запылило полку, страницы, чувства и мысли на них. Даже голуби, проникавшие в амбар через прореху в крыше, не оправлялись на неё, что-то удерживало. Лишь однажды ветерок скандальчика взметнул залежавшуюся пыль. Несколько случайных прохожих удосужили вниманием и достойно удалились, сохраняя тишину.
Бог весть о чём это...
Вот ведь какая странность… Мы живем в окружении, мы сами - окружение, и от этого иногда… или всегда?… хочется удрать туда, где окружение кажется все - из чистоты, из нужности, безвариантно лично ценное… А тут, в повседневке, все время присутствует что-то шершавое, ненужное, вообще - а живое ли?…но почему-то связку не рвем… Как пустая полка - ждет своих ключей, страдает, просто окружающее с окружением никак не пересекутся…)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.