И сжалось все внутри так. В узел.
Будто что-то вынашиваю там. Что-то дореволюционное. Что-то мертвое.
Тошнит словами и обрывками фраз, будто у меня писательский токсикоз, или я перекурила поэтической травы. С утра такая бледность, знаете, интеллектуальная. И обмороки стихотворные. У меня то ли холера, то ли химера, доктор. Мне срочно нужна муза. Выпишите мне грамм двести вымысла и настой воображения.
Не выпишете, доктор?..
Это печально. И за что только я вам плачу?..
Ох, пора мне. Прилягу...
Между строк.
Сегодня прозу лихорадит
© Copyright: Лера Загудайлова, 2013
Свидетельство о публикации №213031401881
Свидетельство о публикации №213031401881
Рецензии
