Он жмётся к маминому платью,
К биенью пульса на руке,
И силой древнего заклятья,
Растают беды вдалеке.
И сам-то я дурак неладный,
И много после сорока,
Я б был избит фанатов бандой,
Когда б не мамина рука.
Она, конечно не цыганка,
Но сетки с парой кочанов,
Они прошлись как будто танки,
Вбивая трезвость внутрь голов.
Под этот хруст и этот всхлип,
Мне не казались больше липой
И вихри комплексов Эдипа,
И материнский архетип.
Материнский архетип
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2013
Свидетельство о публикации №213060901438
Свидетельство о публикации №213060901438
Рецензии
