Линия берега

На узком хрупком ялтинском тротуаре, обнимающем прямоугольно угол старого дома, прямо на отметке «девяносто градусов», между вертикальным ребром дома и красным турникетом мой неопытный локоть был взят в замок ловких рук бывалого охотника за нежностью. Меня, юную, с морским ветром в волосах, стали навязчиво баюкать уверенные слова незнакомца: «Солнечная, огненная, иди в мое логово».

И вдоль стрелки «Back stage» от моей пристани, где, возможно, меня уже ждал мой алый парус, с неожиданной силой и внутренней злостью статный загорелый  охотник увлек меня в безлюдный скверик за гранитную спину вождя. Не добившись нежности, проходимец-прохожий сбил все настройки, чтобы сбить с пути меня в мою гавань. «Огненная, солнечная», - говорили мне ловцы нежности, вкрадчиво заманивая в темные закоулки приморских аллей, провинциальных гостиниц и чужих неуютных квартир. Ловко скидывали с моих плеч мой ветер, по-звериному чуя источник огня.

Я нашла своего Капитана. «Солнечная, нежная», - растворялся он во мне. Но пропустив несколько навигаций, не утруждаясь совместными заплывами, он по-прежнему бурно и страстно наградил последним признанием: «Солнечная, огненная. Слишком огненная… уходи из моего логова».

Линия берега витиевато изрезана, как дрожащий контур геометрии мыслей. Слева – море, справа – право выбора. Я иду по берегу жизни. На свою пристань.