Часть 3. Явь

Черный пёс мчится на человека, отчаянно пытающегося спастись, но уже через миг охотник настигает жертву, и...

- Доброе утро, дорогие слушатели! Сегодня у нас траурная дата. Прошел ровно месяц с той странной, необъяснимой ночи, когда по всему миру умерли сотни человек, и умерли они не в результате теракта или войны, а просто во сне! Ученые не в силах объяснить, что же случилось. Их теории дошли до полного абсурда. Один даже заявил, что это...

Ведущему пришлось замолчать, не договорив. Проснувшийся в холодном поту хозяин радио (а таким он просыпается уже ровно месяц) хлопнул по кнопке, вырубив питание. В ту ночь, когда погибло множество людей, когда Кошмар преследовал Мрак, заключивший союз с Фантазией, он видел странный сон. Этот сон преследует его уже месяц. Каждый день, закрывая глаза и засыпая, он видит черного пса, дерущего его плоть на части, но крови нет. Он будто рвет его душу. Это ужасное чувство, остающееся в тебе на весь день даже после того как ты просыпаешься, стирая одеялом пот со лба. И так целый месяц.

Комната, в которой обычно проводил время этот молодой человек с бурной фантазией, была до ужаса проста в его понимании. В ней не было картин на стенах, кроме пары заметок карандашом. Не было роскошной мебели. Лишь стенной шкаф, стол с пишущей машинкой и грудой бумаги, как на столе, так и под ним, пара стульев и люстра под потолком, обтянутая ветвями дерева. Он не был каким-нибудь известным писателем, и просто записывал свои сны, откладывая их в пыльный ящик. Однако, последний месяц он писал одно и то же. И сон его, под действием фантазии, обрастал подробностями. Он начинал выдумывать то, чего там вовсе и не было. Начинал обкладывать сон деталями, превращая его в своем разуме из кошмара в чудо.

Мысли его, сбитые с толку одним и тем же сном, старались прийти в порядок, но ничего не выходило. Лишь глядя в окно, он мог успокоиться. Он загораживал реальностью мысли, обдумывая то, что происходит за грязным, заляпанным стеклом, заключенным в деревянную раму. И тот, кого видели прохожие в черном окне, называл себя Уолтом Моррисом. Он был обычным парнем с необычной склонностью к мечтаниям, являясь настоящим создателем миров, сцен и поворотов событий того, что видел целыми днями. Однако зачастую ему не с кем было делиться своими фантазиями, т.к. он был довольно замкнут в себе из-за того, что постоянно находился где-то не там, где находились другие люди. Сложно найти друзей, когда витаешь в облаках, а мир за окном представляется тебе в разных тонах, но только не в тех, в которых он представлен в действительности. Жил он с родителями, которые предпочитали не тревожить его, ведь даже им было сложно найти общую с ним тему. Вот так и жил Уолт Моррис.

Через несколько часов он покинул свою квартиру, плотно позавтракав и приведя себя в порядок. Вернувшись, он допоздна просидел за машинкой, работая над своими произведениями. С трудом заснув, уже глубокой ночью, он погрузился в Мир Снов.