Москва

Смотрю я сквозь стекло на снег, что тихо снежинками кружится.
На улицах пустынно и темно, лишь фонари дорогу освещают.
В аэропорт мчусь на машине я.
Как быстро время пролетело, но душа моя осталась тут в Москве,
Которую уже не видно за плечами.
И сердце у меня щемит, теряю что-то близкое, совсем родное.
Любовь моя наверно взаимною была.
Москва всегда питала своею красотой, когда по старому
Арбату я гуляла или сидела на скамейке в тени листвы бульвара
Около Кремля.
Купеческая пышность или Арт-Деко, все вместила в себя столица.
Широкие проспекты в оконном отражении домов или старинный
Флигель на узкой улочке Москвы, все дорого мне и знакомо.
Здесь небо голубое, но не такое, как везде.
В метро тут тоже пахнет по другому.
И в сердце у меня, Москва в отдельном его кармашке, где уместилось
Карканье ворон в рощице среди берез между домами,
Третьяковка, фонтан у Цума и красная стена Кремля.
И дома, глаза зажмурив, я вновь в партере с веером в руке,
в театре на Таганке.