Человек испорченный постмодерном

Живопись это стон, запечатленный в краске.

…


В начале осени я побывал на открытии выставки официальных художников под названием «Осенний Вернисаж»… и понял, что я человек, окончательно испорченный постмодерном. И это уже не изменить.


И вот что я там нашел…

…


СТАРЫЕ ПЕСНИ


Выставка проходила в самом пафосном из всех возможных мест, что изначально не сулило ничего хорошего… но что толку вечно ходить в одни и те же андеграундные галереи, так что я решил рискнуть.


Центральный выставочный зал, расположенный в огромном классическом здании на центральной площади города, был переполнен художниками. Я и представить не мог, что у нас так много живописцев…


И что рисуют они в сущности такую фигню. Пожухлые березки, грустно склоненные над излучиной реки. Старые избы и тускло мерцающие купола сельской церкви… и обильно колосящиеся колхозные нивы.


Словно этих почтенных людей держали в холодильнике…

И их воображение и творческий дар не претерпели никаких изменений.

За все десятилетия их долгой жизни.


Какая горькая участь.

…


ПРЕКРАСНЫЕ ОДУХОТВОРЕННЫЕ ЛИЦА


Публика представляла собой разительный контраст с привычной мне по центру современного искусства и постмодернистским тусовкам. Дамы с бирюзовыми брошками в платьях, напоминающих реквизит…


И две категории мужчин. Одни очень дурно одетые, изможденные как после пытки, с колтуном на голове, красным лицом и подозрительным блеском в глазах. Как выяснилось, это и есть наши художники.


Вторые, откормленные и вот-вот готовые вывалиться из официальных серых костюмов, задыхающиеся в совершенно диких галстуках времен позднего совка. Это лица, ответственные за искусство.


Словно я попал в какой-то заповедник.

В давно забытый мир социалистического реализма.

Мир, где не меняется ничего.


Русское зазеркалье.

…


ТОНКИЙ СИРЕНЕВЫЙ ТУМАН


Что же касается картин… то выглядели они так, словно по всей стране приглушили свет. Современное искусство переполнено красками, они истекает контрастом и цветом, даже если все в черно-белых тонах.


Здесь же нам предстал мир, до краев погруженный в бесцветный туман. Все расплывалось и выглядело будто истлевшим… и вскоре я понял секрет этой оптики. Так выглядит мир, как его видит алкоголик.


Жизнь, погруженная в беспросветную зыбь, расплывающиеся на глазах контуры, тихие и растекающиеся цвета… и все это узнаваемо и любимо миллионами русских людей. Что совершенно естественно.


Их пугают сочные краски и ясный взгляд.

Их глаза, как очи вчерашних слепцов, не выносят света.

Их манит в туман и морок.


Таков их мир.

…


ИСЧЕЗАЮЩИЙ МИР


Думаю, больше я к ним не пойду. Я всегда любил родную природу…  но эта жалкая манера превращать ее в пьяный мираж, почитаемая по сей день высоким академическим стилем… это явно не для меня.


Хотя мастерство не пропьешь, и качество исполнительской техники было отменным, но… жило во всем этом что-то бесконечно низкое, напрочь оскорбляющее людское достоинство. Все эти покосившиеся избы…


Вечный плач ярославны, стон, что у нас песней зовется. Грусть по чему-то прекрасному, давно позабытому и затерянному среди этих бескрайних полей, погребенному на старых погостах, да так и не отпетому…


Словно причитание у старого гроба.

Плач у изголовья погибшей, но еще не похороненной страны.

Мечта, что уже не вернется.


Пропавшая юность.

…


СЧАСТЬЕ


Впрочем, иногда я думаю, что это они нарочно. Старое искусство все еще хочет учить, изображать и пробуждать в нас нужные автору чувства, не оставляя их на выбор зрителя. Но я не хочу, чтобы мной управляли.


И схожу на выставку современного искусства.

А потом отправлюсь гулять по осеннему лесу, пройдусь по лугам…

Да запущу камнем в старое болото.


И буду счастлив.

…