Встал наш автор поутру,
Руку протянул к перу,
Да нетленку вдруг создал,
И, не промах, и, удал!
Он построил роман так
Что б понял любой чудак,
И не с ясностью словес,
А с елдой наперевес.
На страницах – мордобой,
Секс и драка под гобой,
Тайна страшная и кровь,
Да жестокая любовь!
А потом уж пастораль,
Простыней оскал, мораль,
Ангелочки, гроб с крестом,
Автор всем грозит перстом.
И, глядите, вот венец,
Средь Гонкуров наш мудрец,
Без протырки в шортов лист,
В белых ризах, свят и чист.
При Союзе был бардак,
Кроем всё мы так и так.
А писатели, поэты
Были впереди планеты.
Книжку было не купить,
Тягу к слову не избыть.
В каждой хате – стеллажи,
Раз на софу, и лежи!
П.С.
Не перепутайте. Софа с маленькой буквы.
А то бы мы начитались!
Где книги, Зин?
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215010101390
Свидетельство о публикации №215010101390
Рецензии
