Ножки – не полена,
Туфельки – танкетки,
Словно бы из плена,
На свободу Светке.
Позади неделя,
Впереди просветик,
И не надо хмеля,
Расцветает Светик.
Нонче в клубе танцы,
В грязь бы не ударить,
Есть на встречу шанцы,
Что ж себя кошмарить?
Будет там с друзьями
Молодой курсантик,
В оркестровой яме,
На баяне бантик.
Вот бы проводил бы
Он меня до дома,
Может полюбил бы
На душе истома.
Он такой красивый,
Хромовы сапожки,
Вовсе не спесивый,
Да и при гармошке.
Светик размечталась,
Вот он - дом Культуры,
Тут толпа распалась,
Стали люди хмуры.
Репродуктор, речи,
После тишина,
Им не будет встречи,
Будет всем война!
Надежды
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215022800362
Свидетельство о публикации №215022800362
Рецензии
