И вот, закрывая последнюю книгу –
О многом грущу, вспоминаю.
И знаю, предаться ушедшему мигу
Смогу сразу, как пожелаю.
Не знаю, зачем я бумагу марала
И зря изводила чернила?
Зачем же я мысли на лист излагала?
Но все-таки, как это мило.
Я многое помню, по многим скучаю
И знаю о каждом немного.
Я многих люблю, но не всех их прощаю –
Моя не идет к ним дорога.
Как странно сейчас, но, листая страницы, -
Я словно их вижу впервые.
И чувство такое, что мне это снится.
А может, я сплю и поныне?
Читатель, не надо судить меня строго!
Я не называлась поэтом.
Но взгляд твой суровый наводит тревогу,
Ты только подумай об этом!..
Последняя страница
© Copyright: Иринка-Я, 2015
Свидетельство о публикации №215030101335
Свидетельство о публикации №215030101335
Рецензии
