Он был в одной набедренной повязке,
Под солнцем юга Индии своей,
Глаза ж его светились счастьем сказки,
Как будто Богом был он средь людей.
Он говорил немного глуховато,
И грустью приодетая толпа
Вокруг него вздыхала виновато
И понимала, как она тупа,
А были там врачи и дипломаты,
Артисты, мастера крутого па.
И доктора и мата, и физмата,
Он брал их, горем несколько помятых,
И счастья на них падала крупа
Индекс счастья
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2015
Свидетельство о публикации №215042800017
Свидетельство о публикации №215042800017
Рецензии
