Два таракана

В совковые времена продавался в Питере томатный сок, в трёхлитровых банках.
Вкусный был... настоящий.
А у нас в квартире в рабочей общаге, жил бригадир штукатуров Юрка Соколов.
Там квартиры тогда были по восемь комнат в круговую.
В нашу вместилось пять семей, и три матери одиночки.
На всех получалось двенадцать детей.
Кухня одна на восемь столов.
Три туалета... две душевые комнаты и умывальник в пять раковин.
Ну и вот мы с этим бригадиром как-то ночью... оба с перепоя... заходим на кухню с разных сторон одновременно.
И молча, не включая свет, каждый к своему столу.
Я помню пить хотел страшно.
А Юрка как оказалось, жрать.
Ну и каждый давай своё исполнять.
Я из банки томатный сок пытаюсь выпить... потому как мало сока осталось... на дне с полстакана.
А Юрка из кастрюли что-то вкусное тащит... рычит и чавкает.
Ну я допиваю последний глоток, и чувствую комочки томата на языке.
Я их давай языком давить... что-бы они растворились.
А они вместо того, что-бы раствориться... вдруг зашевелились.
Пока я раскрыв рот, под сочное Юркино хрюканье осознавал что это за хрень такая со мною происходит.
На кухню вошла Юркина скандальная жена Маринка... врубила свет... и обратилась к Юрке с подозрительным вопросом.
- Что ты там ешь? Борщ мы с детьми доели ещё в обед... там пустая кастрюля... я водой её залила утром помыть хотела.
Я замер.
Юрка оглянулся затравленным вурдалаком.
Из края его рта спускалась мокрая, жирная тряпка для посуды.
С тряпки капало на пол.
Я выплюнул шевелящиеся томатные комочки себе на ладонь.
Ими оказались два несчастных таракана.