Старый крест на могиле поручика,
Покосившийся ломаный крест,
Всё в тенёчке, и света ни лучика,
Псков – из старых и нашенских мест!
Двадцать два навсегда, по умёршему
Не звонят по церквам, нет и служб,
И по санному следу замёрзшему,
И в период распутья и луж.
Мать с отцом вслед за сыном попутчики,
Переживши на много годов,
Холостыми сражались поручики,
Уходя в тени райских садов!
Только имя осталось не стёртое,
На могиле бурьян и трава,
Да истории эхо, пусть мёртвое,
И глухая людская молва!
Что ж Россия, чего-то там с памятью,
Коль не помнишь своих сыновей?
Сотня лет, грязь и замять за замятью,
Оттого на душе суховей!
Он из Осовца
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215081500162
Свидетельство о публикации №215081500162
Рецензии
