Сгорает мир, попробуй дозовись,
И не поймёшь где проза, где сатира.
Сгорает мир на кончике иглы
В моей холодной питерской квартире.
А луч звезды по - прежнему далёк,
С ума сойти и слушать только Босха,
Фисташковое дерево растёт
В прихожей на полу и дышит воском.
И мне дышать, считая скупо дни,
Медузами лежащие в ладонях,
Смотреть в окно на дальние огни
И угасать от звуков посторонних.
А в клетках заражённых бьётся жизнь,
Пульсирует на выдохе и вдохе.
О, боль, скажи, я долго продержусь
На кончике иглы твоей эпохи ?
На кончике иглы
© Copyright: Людмила Курильская, 2015
Свидетельство о публикации №215113001847
Свидетельство о публикации №215113001847
Рецензии
