Ох, не люди вы, пся крев!
Место русскому есть хлев,
Вера ваша схизма, вот,
Не народ вы, просто сброд!
Сколько лет, а всё гундят,
Степениться не хотят,
И ведут свою войну,
Поминая старину!
Столько русских полегло,
Жизнь, конечно, не стекло,
Всё бывает, муть и вонь,
Да святое-то не тронь!
Мёртвый умер, всё, исчез,
Был с виной он, или без!
Со святыми упокой,
Дал Господь им всем покой!
На кого ж, поляк, ты прёшь,
Сам ведь завтра ты умрёшь,
И лежать нам всем в земле,
В городах и на селе.
Так умерь свой вражий пыл,
Ты бы, братец, подостыл,
Враг могилы – вурдалак!
Что-то там с тобой не так!
Опять не Слава Великой Польше!
© Copyright: Михаил Буканов, 2016
Свидетельство о публикации №216020400382
Свидетельство о публикации №216020400382
Рецензии
