Яркий свет

Что хочет он, глядя в окно, пробиваясь сквозь толщу стекла? Может, он чего-то добивается? Может, он хочет что-то от людей? Его лучи пытаются познакомиться со мной, они ласкают мое лицо… Оно освещается, и мое состояние становится лучше. В душе столько переживаний, что свет - это мое спасение, моя помощь. Свет в конце тоннеля, вы ведь знаете такое выражение? Я говорю с тобой, мой невидимый собеседник, говорю о свете, о ярком свете. Кто знает, что скрывается в таком простом явлении природы? Я хочу развить тему яркого света, чтобы он стал чем-то особенным для меня и для тебя, сидящего напротив.

Жизнь без света – темнота. А что для всех темнота? Это смерть. Человек может прожить без света, это, конечно, не воздух и не вода, но для меня свет – это жизнь.

Я люблю яркий свет.  Люблю, как он слепит мои глаза, как он мешает созерцать окружающий меня мир. Я люблю, как он освещает мои вещи, хотя из вещей у меня только железная койка да дешевый матрас, из-за которого моя спина болит уже третий месяц. У меня еще есть столик около кровати. Его тоже освещает яркий свет. Цветы на столе уже выцвели, яркие желтые серединки полевых ромашек слились с их лепестками. Еще стоит прозрачный кувшин с прозрачной водой. Через него пробивается свет. Вода потихоньку теплеет, мне уже не хочется её пить. Видимо, моя жажда еще не переборола  мое отвращение.

Кстати, я забыл представиться. Моя имя... Я его забыл, представляете! Мое собственное имя... Я потерялся в мире снов и мечтаний, в моем собственном Мире. Мне помогает только яркий свет. Это для меня как молитва. Я вторю себе и моему собеседнику: "Свет, свет, свет...".

Что со мной? Откуда я знаю? Уже щестой год я сижу на одной и той же койке. Она неудобна, но... Почему мне выпала такая судьба? Я не понимаю, кто я и для чего я нужен. Я ничто. Мне даже смешно это говорить. Я кладу руку на свою рваную серую штанину. Рубашка такая же, а про состояние моей обуви и говорить нечего.  Но я не чувствую себя бедным материально, я бедный духовно, морально. Говорить страшно: я беден духом.

Здание, в котором я нахожусь, тоже бедно. Серые стены, десятки коек, стоящие в одной большой комнате. А тут могли бы проходить балы...

Мой единственный знакомый – невидимый собеседник, сидящий напротив, больше людей для меня в комнате нет. Как будто призраки, а может, даже их нет. Либо их освещает яркий свет и их не видно моими глазами. А может, я слеп и мир, который я вижу, - это воображение? Но откуда эти койки? Я никогда не видел их. Я их не помню.

Мой взгляд переносится на двенадцатую койку от меня. Там лежит книга. Я хочу встать и взять её, но мои силы не позволяют это сделать. Точнее, отсутствие сил  не позволяет. Я не понимаю, кто я, что я здесь делаю и почему я сюда попал. Вдруг вечернюю темноту нарушает яркий свет солнца, пробивающийся через розовенькие занавески.

Жизнь есть, решаю я для себя. Есть. Но не у меня. А у яркого света, который проходит через толщу стекла психбольницы города Санкт-Петербурга.