Закрытая дверь

I
 
Я чувствую, я чувствую это. Легкое дуновение ветра и запах старой деревянной двери. Я нахожусь в пустой комнате, здесь ни души. Стены белые, пол – цвета красного дерева. Больше ничего не видно. Легкое помутнение мешает мне разглядеть что-либо, кроме горизонта, разделяющего небо и землю. Нос не ощущает привычные  мне ароматы. Губы отяжелели и не могут пошевелиться. Тело не делает никаких движений. Ноги приросли к полу. Стеклянными глазами я вижу, как какой-то родной мне человек скрипит дверью. Да, все-таки здесь есть еще что-то, кроме меня. Что-то есть, а вот последний "кто-то" только что ушел, ничего не сказав мне. Внутренняя слабость мешает мне крикнуть "Почему? Почему я?".
 
В этой комнате все еще стоит противный запах потери и предательства. Для других это просто запах старой деревянной двери.

II

Я смотрю вверх. Появились темные капли. Их становится все больше и больше. Они образовали черный невесомый дождь. Он задержался на белом потолке, повис над моим телом. Каждая капля шепчет неизведанные мной истины. Громкий гул. Много голосов. Мало сил. Неопределенность каких-то существ зовет меня. Внутри я соглашаюсь, говорю себе: "Иди, это твой единственный выход!". Но сердце понимает, что этот путь далеко не для того, чтобы спасти меня. Через несколько минут наступает мертвая тишина. Дождь исчез.
 
III
 
Мой взгляд падает на единственный интересный предмет в комнате – ту самую дверь, которая стоит неподалеку. Она высокая, деревянная, мрачного цвета. Большую, выделяющуюся ручку в форме кольца держит лев с открытой пастью. Глаза его смотрят мне прямо в душу, готовы меня убить, но мне это даже нравится. Чуть выше висит дверной глазок, затертый временем и эмоциями тех, кто предал меня.
 
Я не могу сдержать любопытство. Я посмотрел туда, в глазок, в проводник между мирами. Там несколько других комнат. Они похожи на мою, но эти жилища наполнены людьми. А я остался один. Но что я заметил, моя дверь была лучше других. Они блистала старинным величием, а другие были почти незаметны для меня.
 
Я смотрю в мой проводник, вижу кипящую жизнь: люди хлопают своими дверьми, а некоторые - даже ходят друг другу в гости. Я хочу почувствовать то же самое, хочу душевного тепла! От другого человека.
 
Я попытался открыть дверь. Ничего не получается. Теперь я понимаю, что ее могут открыть только снаружи. Но никто это не сделает, потому что никто не найдет ключа к моему дому. Никто не поймет, как отворить мои окна. Никто не проложит дорогу к моей двери.
 
IV
 
Сейчас я заметил, что держу в руках перо, а рядом со мной - грязная чернильница. На глубоком, словно бесконечном донышке - чернила. Чернила, похожие на страшный дождь. Они кипят, кричат, манят. Но теперь они - узники писателя. Я беру перо. Погружаю его в мрачную смесь, и рука сама начинает переносить мысли на бумагу. Черной бурной рекой эмоции выливаются  на белые листы. Теперь я душевно чист. Появляется светлое чувство. Оно не зовет меня с собой, но остается на долгое время рядом.
 
Что произошло со мной? Не знаю. Я не знаю, что это за мир. Я не могу объяснить причину моих переживаний. Я лишь чувствую легкое дуновение ветра и запах старой деревянной двери.