Пушкин - лёгкое перо, вещая строка!

"Наше всё - ему все цветы мира", холст, масло, сухая кисть.


1
Не выкорчевать из памяти
самые любимые строчки юности,
- звукопись на букву П (Пушкин):

Плащ накинув
На одно Плечо - Покорно -
Под руку Поэт - Психею
По треПещущим стуПенькам
Провожает. Лапки в плед ей
Сам укутал, волчью Полость
Сам запахивает... - "С богом!"
А Психея
К спутнице Припав - слепому
Пугалу в чепце - трепещет:
Не Прожёг ли ей Перчатку
Пылкий Поцелуй арапа.

2
Огромное спасибо Пушкину
за его лучшие, трепетные строчки.
Почему люблю стихи Александра Сергеевича?
Да просто так. Люблю и всё.
Как умеет любить русское сердце.

Когда слышу упоминание о поэте, то возникает шлейф ассоциаций. Вспомнив вещие строчки «Евгения Онегина» или другие поэтические вещи, чувствую, что знаю про Пушкина буквально всё. Он мгновенно оживает для меня в прекрасном ореоле и со всеми приписываемыми ему...

Понятно его отношение к миру, его чувства, его неловкости и страхи, понятны нюансы и краски его великолепной души, навсегда запаянные в слове.
Мне особенно близки вот эти его строчки:

Вторая часть "Евгения Онегина". Как говаривала любимая старшая сестрёнка: ты любишь первую половину романа, а я - уже вторую! Подрастёшь-поймёшь.
Вот откровение и случилось.

"Евгений Онегин"
Вступили нынче в карантин?
Пришли ли бочки жданных вин?
И что чума? и где пожары?
И нет ли голода, войны
Или подобной новизны?

Россия, господа, мгновенно
Ему понравилась отменно,
И решено. Уж он влюблён,
Уж Русью только бредит он.
Уж он Европу ненавидит
С её политикой сухой,
С её развратной суетой.

"Полководец" (Памяти Барклая де Толли).
О люди! жалкий род, достойный слёз и смеха!
Жрецы минутного, поклонники успеха!
Как часто мимо вас проходит человек,
Над кем ругается слепой и буйный век.

"Из Пиндемонти"
Никому
Отчёта не давать,
себе лишь самому
Служить и угождать; для власти, для ливреи
Не гнуть ни совести, ни помыслов, ни шеи...

Думаю, от этих строчек и мне, и вам светло в бесшабашный праздник - День рождения поэта!

3
Неожиданно просквозило чисто пушкинское: какого цвета счастье?
Думаю, счастье или белоснежное, или прозрачное, почти миражное.

Также верю, что нет никаких барабанов Судьбы.
Она мимолётно касается ладошкой края одежды
или легонько, пальчиком - крышки стола;
понимающий услышит Её хрипловатый голос даже сквозь века.

Созвучна мысль Анны Ахматовой:
Пушкин преодолел пространство и время.
Истинно так.

Недавно мелькнуло:
Зимой я выбежал во двор. Изба была, как гроб, холодной. Казалось, Купер Фенимор,
Хрипя, пройдется вниз по сходной. Хватали звездною тайгой За шиворот дурные мысли, И был, по сути, мир другой, В бездонном неба коромысле. Я тоже захотел в сугроб. Дрова лежали в нем колодцем. Фонарь, как черный эфиоп, Лишь тьму сгущал с большой охотцей. Скрипели сани, ветер выл, Дрова играли будто в прятки, И холод лютый кости стыл, Стреляя снегом из рогатки. Я, как ребенок, весь чумаз, В трухе дровяной и коросте, Рыдая, совершал намаз: От бури слезы или злости? Калитку занесло пургой - Она почти не открывалась. Как я жалел, что не герой, Что сил почти и не осталось! Я полз червем, руками греб, Таща свои больные ноги, И сопли вытирал взахлеб, И рифмы подбирал к эклоге. И печь когда-нибудь зажглась, Давно, за двести лет куплета, Беря в свою земную пасть Дрова, оставшиеся с лета. Огонь родился, взвился треск В полуразрушенной теплушке И через безразмерный блеск
Меня как сына обнял Пушкин.