Чувство, что в горле какой-то встал ком,
И колет где-то между большим и указательным.
Мысли вразброс, клубом, кувырком
И жизнь идёт по наклонной касательной.
Странно не так ли?
Вроде вчера были кем-то родными и важными,
А сегодня, как в жутком спектакле,
Разрываются узы бумажные.
А ты все терпишь и ждешь, чего - непонятно.
И в прятки играешь с собственной тенью.
Отвечаешь прохожим что-то невнятно,
И летишь с ними вниз. В это бездну забвения.
Бездна
© Copyright: Мая Рейн, 2016
Свидетельство о публикации №216071500100
Свидетельство о публикации №216071500100
Рецензии
