Я даже не знаю, о чём напишу,
задав все отступы и интервалы.
Бессонно в монитор гляжу
и жду, чтоб наконец «прорвало».
Воспоминания – в мусорный мешок,
cарматских предков, ну их к бесу.
В чужую шкуру я не влезу.
Как ты, читатель мой? Зевок, ещё зевок…
О чём? Что жизнь так коротка:
не всё успеешь - вот и ночь уходит.
Пусть будет о дожде строка,
О летней ночи на исходе:
По крышам мелко дробь лопочет,
Дождь смоет с крыш остатки ночи.
И заспанный, как автор, летний день
Придёт. И всяк придумает, что сам захочет…
Я даже не знаю, о чём напишу...
© Copyright: Елена Гайдамович, 2016
Свидетельство о публикации №216081301947
Свидетельство о публикации №216081301947
Рецензии
Оригинальный и искренний стих!
Так бывает! Но стоит только начать и - "прорвёт"!
Валентина Марцафей 07.01.2018 21:11 • Заявить о нарушении
Так бывает! Но стоит только начать и - "прорвёт"!
Валентина Марцафей 07.01.2018 21:11 • Заявить о нарушении
Елена, Вам в настроение стих нашего коллеги!
Вячеслав Егиазаров 2
Не поётся, не пишется, – что ж,
в этой жизни бывало и горше;
сколько радостных дней ни итожь,
а печальные помнятся дольше.
Вот померкла лучистая даль,
вот озноб пробежался по коже,
всё мне кажется – эта печаль
на простуду уж очень похожа.
Вот она уже, словно тоска,
ест мой мир, как червивую грушу,
пылью или щепоткой песка
проникает и в сердце, и в душу.
Вот она сквозь промозглый туман
от меня уже тянется к другу,
словно сходит округа с ума,
и мы бродим в тумане по кругу.
Вот сижу над тетрадкой в ночи,
небосвод звёздным бисером вышит…
Ну же, сердце, давай, не молчи!
Дай, душа, хоть бы строчку! – не слышат.
Не поётся, не пишется, – что ж,
волком тянет завыть иль собакой…
Всё, что сказано ранее – ложь,
как сказал уже Тютчев, однако.
Валентина Марцафей 07.01.2018 21:34 Заявить о нарушении
Вячеслав Егиазаров 2
Не поётся, не пишется, – что ж,
в этой жизни бывало и горше;
сколько радостных дней ни итожь,
а печальные помнятся дольше.
Вот померкла лучистая даль,
вот озноб пробежался по коже,
всё мне кажется – эта печаль
на простуду уж очень похожа.
Вот она уже, словно тоска,
ест мой мир, как червивую грушу,
пылью или щепоткой песка
проникает и в сердце, и в душу.
Вот она сквозь промозглый туман
от меня уже тянется к другу,
словно сходит округа с ума,
и мы бродим в тумане по кругу.
Вот сижу над тетрадкой в ночи,
небосвод звёздным бисером вышит…
Ну же, сердце, давай, не молчи!
Дай, душа, хоть бы строчку! – не слышат.
Не поётся, не пишется, – что ж,
волком тянет завыть иль собакой…
Всё, что сказано ранее – ложь,
как сказал уже Тютчев, однако.
Валентина Марцафей 07.01.2018 21:34 Заявить о нарушении
Cпасибо. Интересен предствленный вами Вами текст.
Елена Гайдамович 09.03.2018 20:42 Заявить о нарушении
Елена Гайдамович 09.03.2018 20:42 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.