Никогда не встречайтесь с бывшими

   Никогда не встречайтесь с бывшими. Особенно с теми, к кому чувствовали нечто большее, чем привязанность.
Я ехал к ней на машине и боролся с собой: воспоминания, рвали мое сердце, не оставляя в нем неразорванных мышц. Мне казалось, мы так глупо, так просто, так неправильно тогда поступили! Ведь то, что было! Ах, как все прекрасно было, в воспоминаниях!
   Она легкая, легкая в общении, по характеру, во всех своих ипостасях, гиперсексуальная, просто невыразимо прекрасная в постели и вне ее, была теперь не моя. Но капля, капля надежды теплилась.
Ты позвонила, попросила забрать тебя у мамы. И вот я ехал. Я вез коньки. Целый пласт общих воспоминаний, мы кружились с тобой, мы заигрывали друг с другом, мы общались, мы дотрагивались и мы были счастливы, на этих металлических планочках. Я помнил наши разговоры, я помнил твои взгляды и я сожалел, о том, что все прошло. Вот дом ее родителей, вот я звоню, кто-то закрывает жалюзи на ее окнах. Она выходит, смотрит... Да, она смотрит, так же как всегда, ничего мной не забыто, ничего. Мы едем к ней. Вот уже дом.
 - Тебя пригласить на кофе?
- Да, пригласи, я ведь долго тебя не видел. - Сладкая дрожь под ложечкой, ощущение вибрации...
- Ну, пойдем. - Я иду за ней, лестница, опять эта знакомая лестница, ощущения метания и тепла, радость, мне даже кажется, что она меня гладит, но, конечно это только мне кажется. Я показываю ей коньки, я ей их отремонтировал, кажется хорошо, мы рядом, мы смотрим, она благодарит. Вот кофе,
- Тебе с молоком?   
-Да.
- Хочешь бутерброд? Может, подогреть мясо? 
- Нет, спасибо.
- Скоро должен прийти друг.
- ???...Ты, подвергаешь себя такому риску?
- Нет, он знает, что я должна что-то тебе отдать.
Мир рушится. Да, они живут вместе. Сразу же услужливые глаза, находят мужские ботинки, прислоненные к батарее на кухне.
- Как мило! - говорю я. Она улыбается, смущаясь, смотрит на меня, чуть виновато. Я допиваю что-то, уже, не важно что.
-Все, спасибо, мне пора.
 - Да.
   Она с облегчением идет меня провожать. В прихожей, уже вижу его тапки в шкафу, его одежду на вешалках. Я умираю. Я ведь знал, что это так будет.
Машина виляет на скользкой дороге. Приемник не работает, но в голове поет Ваенга. Опять Ваенга. Певица моей усталой любви, та, что утешает меня в скорби.
   "Я не позволю тебя потерять". И только эта фраза. Какой раз, она уже оплакивает мои потери, мои маленькие уходы. Я несусь на машине по городу, я плачу. Нет, даже хуже, душа моя льет видимые для меня слезы, обильно, непрестанно льет. Это мучение. Телефон вибрируя, показывает,  что пришла эсэмэска, догадываюсь от кого. Смотрю. Затуманенная душа читает: "Грустно как то. Прости".
Прошу Вас, никогда не встречайтесь с бывшими. Я, прошу Вас.