Апрель, апрель, на сугробах капель дрель,
В душу рвётся ретивое, как трава сквозь листьев прель.
Пусть слегка ты староват, греет горла перехват,
Снова смотришь на девчонок, пред женою виноват.
И какая тут вина, коль судьба такой дана?
Мы ж, по-жизни, не монахи, от рождения она.
Коль ты жив, так смерти нет, две сторонки у монет,
Аверс реверса не видит, хоть блондин ты, хоть брюнет.
Ставь монетку на ребро, хоть в усах и серебро,
Ничего ты не теряешь, любишь коль, творишь добро.
Если жизнь за гробом есть, там с тебя и сломят спесь,
Не спеши с самоеденьем, может ждёт в реале жесть!
А апрель, весна идёт, нас нисколько не блюдёт,
Солнце души согревает, их наружу выход ждёт.
Вон подснежники зимой не кивают головой,
А чуть-чуть земля оттает, тут как тут, и каждый свой!
Апрельские аллюзии... а это что за хрень?
© Copyright: Михаил Буканов, 2017
Свидетельство о публикации №217031202043
Свидетельство о публикации №217031202043
Рецензии
