Как же бляха-муха,
В горле стало сухо.
Были мы в траншее
С другом как всегда,
Кровь течёт по шее,
Каска полна ею,
А оно же кровушка,
Вовсе не вода.
Снайпер видно выцелил.
Ваньке в каску выстрелил,
Что ж ты, друг, подставился,
И куда смотрел?
Вот теперь преставился,
В небеса направился,
Мне же доля горькая,
Лучше бы расстрел.
Завтра буду в городе,
При тебе как поводе,
Там Настюха встретится,
Спросит, что почём?
Как же мне отсветиться,
Болью переметится,
Что живой остался я,
Хоть и ни при чём!
Смерть друга!
© Copyright: Михаил Буканов, 2017
Свидетельство о публикации №217050700216
Свидетельство о публикации №217050700216
Рецензии
