Проза жизни...

Он не ждал, был не брит и мрачен,
И курил одну за одной...
А она не могла иначе,
Торопилась к нему домой...

Дверь открыл, пробурчал ей что-то,
Поцелуев при встрече нет...
Он забыл, что ему одиноко,
Так бывает, когда поэт...

У окна обняла за плечи,
В спину ткнулась своим лицом...
Миг любви - о, как он не вечен!
Приходила отдать кольцо...

Озверев, он откинул муку,
Бросил женщину на кровать...
Впился в губы сжимая руку,
Мог лишь грубостью нежность брать...

Блузка порвана, сорвана юбка,
Без прелюдий, как есть вошёл...
Так попала в силки голубка,
Дождь за окнами нервно шёл...

Полыхнуло от боли лоно,
Ей так трудно стало дышать...
Он вонзался снова и снова,
Заставляя её страдать...

А потом отшвырнул, как шлюху,
Кинул плащ в обнажённую грудь...
Получила слов оплеуху,
Что не выдохнуть...не вздохнуть...

Уходила не навсегда ли?
Не душа ли рыдала вслед...
Звёзды, молча, в Небе сгорали,
Провожая её силуэт...

Что же он? Закурил, как прежде,
Проза жизни, любви здесь нет...
Под дождями в слепой надежде
Выл измученный человек...

7.07.2017 АннА Густи