Что может онеметь, не зная рта...
Что пахнет без рецепторов свободы...
Что по крупицам собрано... с зонта
по капельке... с ресниц... с ладоней потных...
Что может быть не тем, кто в плоти есть...
Что бьется в клетке, а само на воле
быстрее погибает - мыслей смесь -
и проливается чужим лучом на столик...
Да, непонятно... А понять — зачем?
У нашего дыханья мало места.
Стекал нарыв разморенных свечей,
Не пряча слезы стылого протеста.
Чужой оброк... Чужие господа
нас разделили в разные веревки
на разных шеях... чтобы провода
опять сплелись...
Колючий.
Мой,
и только.
авг. 2017
Наш ток
© Copyright: Наталья Метелица Драголова, 2017
Свидетельство о публикации №217080300997
Свидетельство о публикации №217080300997
Рецензии
