Небо снов. Кохен. Himmel der Traeume. Cohen

Мне мешают слова иной песни, потому что в них нет тебя, только музыка сна, его вести успокаивают меня. В этой музыке сон мой сотый, повторяемся - ты и я, возвышаемся высшею нотой – Солнце Воду целует, меня. Вокруг нас разыгрались стихии разрушающие миры, а у наc лишь души порывы - дух с любовью святой весны. А весны, может, той, не бывает, та пора, как красивый сон, и любовь нашей жизни растает, там где сон мой совсем не твой. Потому то, играют стихии, чтоб коснулось лучом, Воды, Солнце красное, прошлою силой, новых лет украшая сны. Вместо Солнца фонарь мне светит, переулок безлюдно немой, мокрой осенью жду я встречи песней с облака, мне - чужой. Задождило у речки время, розы больше не пахнут в саду, аромат не раскрыло семя масла златого в сочном плену. Хорошо мне, при мысли этой, потому что благой аромат позволяет вдохнуть от мысли, той, что Солнце случалось знать. Пусть всё было мечтою свыше, сладкой, милой и нежной такой, разбиваются капли о крыши разных наших с тобою домов. Всё равно, хорошо до боли, оттого, что любовью живу, для того, чтобы моря соли иссушили твою тоску. Чёрно-белая песня льётся, её вера - совсем не моя, но она появилась, слог вьётся страхом к жизни, где нет тебя. Мне приснилось - исчезли тревоги, мы с тобою в любовном пылу на цветах голубой дороги, средь полей, будто, сон наяву. Полетели бумажные хлопья, как осколки не нужных идей, разлетаясь от нас далёко - в водно-солнечную карусель. А, обратно, для нас вернулись разноцветные явью сны, все они нашей чаши  коснулись – солнце-водной святой любви. Небо снов наших белых мыслей, верно синему волшебству, алой кистью покрасило вишни на картине, что в нашем дому.

https://www.youtube.com/watch?v=miDlQt90Jk0
Leonard Cohen -A Thousand Kisses Deep

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Himmel der Traeume. Cohen

Die Worte eines anderen Liedes stoeren mich, denn du kommst in ihnen nicht vor – nur die Musik des Traums; seine Botschaften beruhigen mich. In dieser Musik – meinem hundertsten Traum – wiederholen wir uns, du und ich, und schwingen uns zur hoechsten Note empor: Die Sonne kuesst das Wasser, kuesst mich. Um uns herum toben Elemente, die Welten zerstoeren, doch wir kennen nur das Regen der Seelen – den Geist in der Liebe eines heiligen Fruehlings. Doch jenen Fruehling gibt es vielleicht gar nicht; jene Zeit ist wie ein schoener Traum, und die Liebe unseres Lebens wird dort schwinden, wo mein Traum so ganz anders ist als deiner. Die Elemente spielen ihr Spiel, auf dass ein Strahl des Wassers und der roten Sonne – mit der Kraft vergangener Zeiten – die Traeume neuer Jahre schmuecke. Statt der Sonne leuchtet mir eine Laterne; in der menschenleeren, stummen Gasse erwarte ich im nassen Herbst eine Begegnung – ein Lied aus der Wolke, mir fremd. Am Flussufer beginnt es zu regnen, im Garten duften die Rosen nicht mehr; der Samen hat sein Aroma nicht entfaltet, das goldene Oel verharrt in saftiger Gefangenschaft. Doch wohl ist mir bei diesem Gedanken, denn dieser wohltuende Duft laesst mich jenen Gedanken einatmen – die Erinnerung daran, dass ich einst die Sonne kannte. Mag auch alles ein Traum von oben gewesen sein – so suess, so lieblich und zart –, so zerschellen nun Tropfen an den Daechern unserer Haeuser. Doch es ist gut, bis hin zum Schmerz, denn ich lebe von der Liebe, auf dass Meere aus Salz deine Sehnsucht versiegen lassen. Ein schwarz-weisses Lied erklingt; sein Glaube ist nicht der meine, doch es ist entstanden, und seine Worte winden sich voller Angst um ein Leben, in dem du nicht bist. Ich traeumte, alle Sorgen seien verflogen: Wir beide, im Rausch der Liebe, auf einem blauen Pfad inmitten von Blumen und Feldern – wie ein Traum, der Wirklichkeit geworden ist. Papierschnipsel wirbelten wie Splitter ueberfluessiger Ideen davon, weit weg von uns – hinein in ein Karussell aus Wasser und Sonne. Doch zu uns kehrten Traeume zurueck, die in bunten Farben Wirklichkeit wurden; sie alle beruehrten den Kelch unserer heiligen Liebe, gespeist aus Sonne und Wasser. Der Himmel unserer weissen Traumgedanken, der blauen Magie treu ergeben, malte mit zinnoberrotem Pinsel die Kirschen auf jenem Bild, das in unserem Haus haengt.