Прочь

Она стоит на остановке и улыбается. В ее руках — букет, подаренный в знак искреннего чувства. Теплый осенний ветерок треплет полы плаща, подвязанного простым пояском без пряжки.
Она счастлива.
Ей плевать, что жизнь превратилась в бесконечное ожидание встреч. Что никто не одобряет ее выбор, что приходится скрывать эту связь от родных и мира. От жестокого мира, который давит, убивает, топчет и плюет. Который требует больше, чем дает.
Но она счастлива. Именно сейчас и именно здесь. В ее руках букет из множества маленьких роз — и не выразить цифрами, сколько цветов сейчас распустилось в ее душе. Душе настолько хрупкой, что малейшее колебание маятника равновесия может привести ее на крышу двенадцатиэтажки.
Она закрывает глаза и глубоко вдыхает, стараясь запомнить все ощущения, которые владеют ею сейчас, потому что знает — счастье слишком мимолетно. Особенно для нее, у которой раньше не было шанса.
Она пропускает автобусы и маршрутные такси. Смотрит на побледневшие листья, которые ветер срывает с веток и плавно опускает на асфальт или гонит под ноги прохожих и под колеса машин. Она не хочет уезжать.
Она знает, что следующей встречи может не  быть. Поэтому старается запомнить все — запах духов,  переливы волос, цвет глаз, вкус кожи... Утро с горьковатым ароматом кофе, окружающую обстановку. Блеск лучей холодного солнца на окнах. Улыбки, которые дарятся щедростью души и теплом рук. Настоящих. Живых.
Она верит, что после себя оставит не только небольшую сумму денег, но и след в чьей-то душе — луч, который осветит дорогу во мраке и не даст споткнуться...
Ей плевать, что начинает накрапывать дождь — она знает, что он скоро кончится, не причинив ей ущерба. Капельки влаги оседают на лепестках цветов и теряются в ресницах — так, что стоит ей моргнуть, как она начинает видеть мир сквозь легкую пленку влаги — будто слезы еще не до конца высохли. Разве от счастья не плачут?
Она понимает, что мгновение заканчивается. Она знает, что ей нужно ехать домой. Но ей плевать на весь мир, потому что любовь сейчас ярче всего, что есть на этом свете. И никто не отберет у нее это чувство.
Ветер швыряет ей в лицо горсть дождя. Она опускает голову вниз и вспоминает Ее. Ту, кто делает ее счастливой. Ту, кто может ее уничтожить, даже не подозревая об этом, любым неосторожным движением или словом.
Она улыбается своим мыслям и садится в автобус, который увозит ее прочь.