Сказки

Кто выдумал, что нет в мире волшебных, сказочных существ?
Иль скажете, вам не внушили, что ведьмы в избах - это бред?
Где тот, кто повесть иль балладу, на веру первым не приняв,
Пошел по миру споря к ряду со всем, что сам не испытал.
Так круг земли был не реален,
Пока народ не углядел, большой толпой в газетах "честных", как выглядит ее предел.
В том месте, где молва смешалась,
Пропали истины следы.
В тумане заблуждений давних
С тех пор потерян даже ты.
Что стало с путницей усталой,
Что чащей темной шла домой?
И в страхе красный плащ сжимала,
Дрожащей, влажною рукой.
От хруста ветви, чьей-то лапой ломаемой за спиной,
Бежали искрами мурашки
И подгоняли все домой,
И в панике пирог потерян,
И шаг уж перешел на бег.
За ней как будто шел мальчишка,
Но позади не человек.
Уже по-волчьи подвывая, за ней стремится по пути
Тот самый, кого не бывает,
И, кажется, уж не уйти…
Добравшись чудом до старушки, что на окраине жила,
Наполнив стуком всю избушку,
Исчезла… и пошла молва.
Так не один век тихо тают среди всех домыслов следы
Тех, кого вовсе не бывает, и тех, кого встречал и ты.