"Нет, я не Байрон"! – рёк поэт,
Сок отирая от котлет,
Запил чилийским красным, встал,
И понял, до смерти устал!
Тусовки, встречи, маята,
Многоголосья пустота,
А ты, поэт, совсем один
Лишь сам с собою ты един!
"А я ведь светоч",- пронеслось,-
"Мне всем от Бога воздалось,
Я – высоко, толпа – внизу!"
Поэт пустил души слезу!
Потом шёл водок караван,
Махнул не глядя, и в диван.
Ну, где-то две, а, может, пять!
Теперь-то можно и поспать!
И снился дивно странный сон,
Он до чертогов вознесён,
Советник Высшим, всем он друг,
Он - мира центр, а всё – вокруг!
Но тут явился Сатана
И заявил: "Тебе война",-
Загрохотав как сто мортир,
Вскричал: " бБосай его в сортир!"
От вони жуткой сон пропал,
Поэт тенденцию проспал,
Не контролировал, и вот
Реальный мир не без забот!
Не Байрон!
© Copyright: Михаил Буканов, 2018
Свидетельство о публикации №218060200231
Свидетельство о публикации №218060200231
Рецензии
