Да, разве музыкант — не мотылёк?!.
смотри, вот он к свече стремится,
пусть невесом и краток фитилёк,
и свит по звукам, втиснутым в страницы;
и тусклый лик: по белому — штрихи;
и свет, что тьма — не менее таинствен;
с листа изречь небесные стихи —
и звук поёт свечою золотистой,
и лучезарность красочным мечом
в нас утишает сумерки взросленья...
сам купиной неопалимой облучён,
мой мотылёк, минующий спасенья…
о, знай, крылатый допускает боль,
как поле наивысшего сраженья —
взмахнёт собой и принимает бой
на стороне взыскующих вторжений.
Мотылёк
© Copyright: Мирослава Весьегонская, 2018
Свидетельство о публикации №218100701604
Свидетельство о публикации №218100701604
Рецензии