Господи, прости меня грешного,
Своровал запас воска свешного,
И отнёс его да страмнице в дом,
И остался там до утра потом!
Всю-то ночь плодил лиходейчичей,
Грех на мне большой, больше он ничей,
Да пойми, Господь, так скрутила плоть,
Что концом моим хоть дрова колоть!
Поначалу я был с молитвою,
Окаянь гонял точно с битвою,
Но оно сильней меня мучило,
Вот на блуд сбежал, так прищучило!
Плоть слаба моя, укрепи меня,
Не могу я жить посреди огня,
И опять пойду к по****ушке в дом,
Отпусти меня, а брани потом!
Согрешил!
© Copyright: Михаил Буканов, 2018
Свидетельство о публикации №218101300193
Свидетельство о публикации №218101300193
Рецензии
