В дальний угол шалаша,
Где притертая солома,
Забивается душа,
Чтоб одной побыть ей дома.
Зарядил осенний дождь,
Занавесил стежки сада.
Никуда ты не пойдёшь,-
Под тулуп-твоя отрада.
Угол с вечера угрей,
Не витай задаром где- то
У зацапанных дверей
Станционного буфета.
К тем раздолбанным дверям,
На ночь глядя, путь не близкий-
По картофельным полям.
По тропе, как мыло, склизкой.
И не те уже года,
И не выдумка простуда,
Ничего еще-туда,
А оттуда-ох ,как худо.
Добираться ,не резон:
мало ль мокла ты и зябла.
Отдохни, сдобряя сон
Винным духом поздних яблок.
1966г.
Стихотворение А. Твардовского из Новый мир 6 1990г
© Copyright: Павел Седов, 2019
Свидетельство о публикации №219050501421
Свидетельство о публикации №219050501421
Рецензии