Прощальное соло гения

В сыром и темном городском чулане
Валялась безымянная гитара.
Последнее творенье музыканта!
Уставшая и раньше срока старая.
И так болело сердце от рыданий,
И так болели струны от надрыва,
Душа так исстрадалась от скитаний,
Паря и падая, ломая крылья,
И хохотала до кричащих ран на пальцах
У музыканта, брошенного миром,
Мечты кружились в беспрерывном танце…
О музыкант! Какая в тебе сила!
Та сила, что заставила смеяться,
Страдать, увлекшись небывалым пылом.
Ведь не могло все это лишь казаться?
Конечно, это было. Знаю, было!
Ну а сейчас лежишь, как недотрога,
Забыта. Умираешь безымянно,
Тебе осталось чуточку, немного,
Да, жизнь прошла, но как-то очень странно.
Весенний дождик  вдруг забарабанил
И в городской чулан он постучался,
Но двери сбоку, а не сверху, милый,
Угомонись, чего так раскричался?!
А он, хитрец, водою просочился
И застучал по струнам той гитары,
И вдруг посыпалась мелодия прощанья
От нашей одиночки старой.
Последний стон, последний зов гитары,
Прощальный марш отжившего поэта!
И в смерти гений стал непревзойденным,
Валяясь, как отход, в чулане где-то.