Утро, сотканное из надежд

Слабые и неуверенные, эти надежды, как наспех наложенные заплаты на изодранном халате вечно спешащего Дервиша. Наверное, от предчувствия, что они все равно не сбудутся, и все обман. И этот Путь в Никуда - тоже ложный, не способный вывести из Лабиринта запутанной Судьбы. И эти строки - жалкий вопль в пустоту.

О чем они? О милосердии и доброте, щедрости души ближнего? Не будь наивным!

Мир огрубел за последние десятилетия до невозможности, а с ним и люди. Впрочем, вначале люди и лишь затем - Мир. Никому ни до кого нет дела, каждый предпочитает страдать и биться в конвульсиях в одиночку, беспомощно копошась в собственном дерьме, стыдливо называя это горем, личной трагедией. При этом отдавая себе отчет, что никто не придет на помощь.

Мир настолько огрубел от равнодушия к чьей-то боли и страданиям, что даже выдавить из себя доброе слово поддержки для него уже непосильный труд. Или в круговерти бестолковой жизни мы вдруг позабыли все добрые слова? 

Что ж, это выбор каждого...