Не музыкальная история

Консерватория. Первый курс. На носу первая сессия. Последняя лекция по истории. Нет, не музыкальной. Истории партии! Экзамена нет. Суровая профессорша из Института марксизма-ленинизма рисует оценки по своему партийно-ленинскому чутью. Пялится в тетрадку своими совиными глазами в очках. Там всё записано: все грехи, случайно оброненные фразы, пропуски лекций, неуместные вопросы и двусмысленные ответы. На каждого студентика — своё личное небольшое дело. Как учил товарищ Сталин. Поднимает по алфавиту, смотрит в лоб, потом в тетрадку, потом — вердикт. Система пятибалльная, особо не разбежишься. Слышу своё имя — кажется, старая дева добралась до меня. Прямолинейный, неприятный голос без эмоций:
— Михаил, а вы у нас молодец. Лучший в группе. Можете дать зачётку.

Даю. Размашистым почерком что-то пишет, закрывает, подаёт в руки...

Лекция кончилась. Истеричка, то есть историчка, покидает аудиторию. Открываю зачётку. Смотрю и не верю своим глазам. Предмет — история партии. Оценка за первый семестр — ТРИ! Плакала моя стипендия...

Проходит месяц. Еду в троллейбусе. Денег кот наплакал — осталось 50 копеек. Родителям о том, что остался без стипендии, не сказал. Пытался устроиться грузчиком на вокзале, но меня тут же раскусили:
— А ты, браток, из какой школы будешь? Похоже, из консерватории.
— А вы узнали как?
— Так по пальчикам твоим музыкальным, ха-ха-ха! Нам тут скрипачей не хватает!

Ну, примерно такой диалог. Не взяли, значит. Еду, стало быть, в троллейбусе, размышляю о несправедливости жизни. Смотрю в окно и вижу такую картинку: из телефонной будки выходит дядя в кепке. А в самой будке на полочке, через стекло, виднеется оставленный бумажник. Сердце ёкнуло, а троллейбус знай себе едет дальше. Протискиваюсь к выходу и пробкой вылетаю на ближайшей остановке. Быстрым шагом иду в обратном направлении. Вот и телефонная будка. Захожу. Бумажник на месте. Кладу в карман и так же быстро удаляюсь в ту же сторону. Подхожу к остановке и сразу же вхожу в подъехавший троллейбус. Бросаю в кассу 4 копейки, откручиваю билетик и смотрю в окно. Тротуар, деревья, редкие прохожие... Кто-то в кепке бежит к телефонной будке. Врывается, обходит её три раза. Больше ничего не видно, троллейбус уехал. Выхожу через три остановки. Открываю бумажник. Там шесть рублей пятнадцать копеек. Дней на десять хватит.

Консерватория. Первый курс. Первая лекция второго семестра по истории партии. Суровая профессорша здоровается со студентами. Таращится на меня:
— А вот и наш лучший студент.

Пытаюсь сдержаться, но не могу. Душа кипит. Растягивая слова, спрашиваю:
— Если лучший, то почему поставили тройку? Остался без стипендии.

Не верит. Открывает свою тетрадку:
— А у меня «пять» же!

Пожирает глазами мою зачётную книжку. Обещает всё исправить — мол, ошибка случилась, не со зла.

Стипендию восстановили, но лишь со следующего месяца. Пришлось лично декану писать объяснительную. Мол, преподаватель не виноват, раз сам согласился с полученным результатом. Интересная партийная логика?

02.07.2020