Понимал...

Ты всегда меня понимал. Даже когда мы ссорились так, что двери слетали с петель, старенькие обои сами собой отслаивались от стен, а подаренной мамой фарфор дребезжал от страха, спрятавшись в самом темном углу кухонного шкафа, я знала, что понимаешь. Ты понимал меня лучше меня самой, на каком-то клеточном уровне, угадывая мои мысли и возможные последствия ещё несовершенных мной поступков. И я платила тебе тем же. Я понимала твой крутой нрав, гнев по пустякам, ревность к каждому фонарю на мостовой и  даже улыбку, подаренную случайной симпатичной девушке - бесилась, но понимала. Я не могу представить себе человека, который бы знал меня лучше, чем ты. Ведь в моей душе сам черт, наверное, ногу сломит - одни сплошные  кружева с паутиной, да лабиринты с минотаврами. А ты в ней, как дома. Ходишь, отдыхаешь, ругаешь за беспорядок и пыль повсюду, чинишь, латаешь, проветриваешь, украшаешь и любишь. Ты мой человек. А своих не выбирают, они сами однажды случаются. И пусть не всегда идеальные, с разными характерами, но зато с полным пониманием.